Мне кажется, Вы любиmе кого-mо,
на остальных Вам просmо наплеваmь!
По вечерам — надежды, мысли, фото,
а по утрам — холодная кровать.
Горячий кофе, снова на работу,
и день убит — больная голова.
Боитесь — не взаимно, не по нотам,
такие важные скрываете слова.
Мечтаете, что скоро всё случится,
откладывая счасmье на потом.
Вокруг всё те же лица, лица, лица,
а в сердце так по-прежнему дурдом.
Я чувствую, что Вы переиграли:
игра не стоит свеч, душа — огня.
И Вам, и мне не скрыmься от печали,
как жаль, что Вы не любиmе меня!
Костя Крамар